Por Adrián Agosta

Lo poco que se sabe

La fiesta se encapota, se oscurece

como si quien la escucha estuviera lejos

encerrado

en una de esas cabinas fenólicas, de cara 

al fondo del inodoro Entre 

extrañas reverberaciones cerámicas Pis 

y acre La garganta

de un traidor se ahorca sola, sí, pero antes 

qué y después nada ¡Nada! No hay 

justicia

o no la entendemos

Vasos y vasos de vino tinto intentaron

distraerme Amor:

sé que no sólo sos esta flor arrancada

ofrecida, supurante

estos hilitos de bilis, los últimos, alcanzando

el fondo Alguien

en la cabina de al lado preguntando

qué son esos gritos, y yo

¡La incertidumbre! ¡La incertidumbre!

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Adrogué, sierritas y silbatos

En estos cipreses crece

el secreto de las cigarras Su cuerpo

desentierran de su propio cuerpo Huyen

de sí mismas & sin más

dejan sus fantasmas aferrados a las ramas

La forma pura de 

la infancia vaciándose en el aire Es triste

pero así funciona. Dejar ser & seguir

Dejar ir. Anochece.

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Loma verde, un wéstern

Fue brutal. Arrancaron los dos

imantados por una gravedad desconocida, el 

deseo

de darse muerte

uno con una punta otro

alzando con su solo brazo un pedazo de teja El sol

ardía en el suelo La vieja

Asunta los miró fugazmente desde la ventana

y corrió las cortinas Nadie más

escuchó ese sonido El sonido

que hace una teja al atravesar el cuero, fresco el

cráneo

el crudo cerebro, el secreto crúor y después

lo que había ahí dentro Eso que

fuese lo que fuese, fantasma o fuego, se fue

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Adrián Agosta

Adrogué, Argentina, 1994. Es profesor de Literatura y poeta. 

En 2019 publicó el poemario Entonces sopla el viento. Forma parte de la antología Constelaciones, de Escrituras Indie, y del libro colectivo El beso que no di, de Ediciones Arroyo. Sus poemas han sido publicados en las revistas digitales MalónMalon, Outsider y Descolonizadxs, entre otras.